A mãe de todas as birras

O tio Brazelton já nos tinha avisado que a coisa chegava lá pelos dois anos e que de repente o nosso anjinho havia de se transformar num diabinho e que só nos ia apetecer pregar-lhe uma bela palmada no rabo. Dona princesa resolveu adiantar-se e um nadinha antes do segundo aniversário presenteou-nos com a maior birra de que há memória cá em casa e que consistiu, basicamente, em dez ou quinze minutos (perdemos-lhe a conta) a berrar furiosamente. Não dizia porquê, não dizia o que queria, não queria o pai, não queria a mãe, não queria a chucha e a única coisa que lhe saía era "nã quéio, nã quéio". E eu,que nunca a tinha visto assim (o Brazelton sabe mesmo destas coisas), quase temi que lhe tivesse dado algum peripapo. Nada disso. Foi apenas a birra mor, a mãe de todas as birras, e logo no fim-de-semana em que fomos para o Alentejo, com mais uma data de gente em boa idade para procriar e que com esta fita toda vão de certeza pensar duas vezes (ou mais) antes de se meter numa destas. Não sabem o que perdem, claro, que, finda a birra, a Madalena continuou linda e maravilhosa como sempre, com uns pais orgulhosissímos do rebento e deles próprios: é que conseguimos manter a calma e deixámo-la resolver a coisa sózinha e sem grandes dramas (nem palmadas). Terminada a birra, jantou lindamente, como se não fosse nada, e foi tranquilamente para a cama, como de costume.