Mada a negociadora

De manhã, como [quase] sempre, uma choradeira de todo o tamanho no momento de escolher a roupa. Recusa-se a pôr calças, mesmo que lá fora esteja um frio de rachar, porque agora só gosta de saia. E não é uma saia qualquer: é a de ganga ou a das flores, que ganhou no Natal. Vestidos, também não a animam muito e só se resigna nas escolhas nos dias que tem ginástica.

Hoje recusei-me a por-lhe a saia de ganga pela enésima vez mas concedi, então levas um vestido, pronto. Não queria, que não queria, e vá de desatar no choro do costume,a ver se me vergava. Se a coisa tivesse continuado na base da conversa, ainda vá, mas assim, com birra, não podia ser, por isso lá pôs o vestido, muito a contragosto e sempre sob protesto. Finalmente, resignou-se. Parou o choro e voltou a Madalena animada e bem disposta do costume. Tanto que já só queria brincar com tudo o que lhe aparecia à frente e que, logo por azar, foi um camião do Pedro, que anda sozinho e toca uma musica altíssima e absolutamente pavorosa. Era mesmo aquilo que ela queria e não admitia negas: oh mãe, eu já fiz a tua vontade, agora tens de fazer a minha. Vontade, qual vontade, perguntei eu, distraida, já esquecida da birra matinal. A vontade do vestido mamã. Ah, pois, ok. E tive de engolir os argumentos, que se quero que ela ceda, tenho de conseguir fazer o mesmo.

Ora bem, dona princesa tem três anos e meio, como ela anuncia orgulhosamente. Quando tiver sete ou oito, ou quando for uma adolescente na idade do armário, nem quero imaginar como será a argumentação...